Der Kaugummi war schuld. Fäden hatte er gezogen, als sie ihn von der Schuhsole kratzen wollte. «Kann ich dir helfen», hörte sie eine männliche Stimme fragen. Gabi blickte auf und sah ins Gesicht eines jungen Mannes. Blauäugig, mit Bartflaum. Sie schätzte ihn in etwa ihrem Alter. «Dieser scheiss Kaugummi», schimpfte sie. Peter – so hiess der junge Mann – lachte, nahm ihr den Schuh aus der Hand und zückte sein Sackmesser. Er öffnete eine Klinge und, ruckzuck, kratzte er den Kaugummi von der Sohle.

Zufrieden grinsend sass dieser Peter nun, eine Woche später, auf der Bank in ihrem Garten und rülpste. Gabi ballte ihre Hände zu Fäusten. Sie hasste ihn. Seit Tagen hatte sie sich auf die kleinen köstlichen Erdbeeren gefreut. Hatte geduldig beobachtet, wie ihr Weiss in ein zartes Rosa überging und sich immer entschiedener rötete. Heute Morgen schliesslich waren sie tiefrot. Heute wäre es soweit gewesen – aber Peter kam ihr zuvor. Er stürzte sich auf die Erdbeeren, riss eine um die andere ab und steckte sie sich in den Mund. Jede einzelne. Ohne zu fragen.

Gabi sann auf Rache. Heftige Rache. Als sie kurze Zeit später zwei Teller mit Salat servierte, achtete sie gut darauf, die beiden nicht zu verwechseln. Der Frühjahrssalat sah verlockend aus: Unter den ersten Pflücksalat aus dem Gartenbeet hatte Gabi einige Löwenzahn- und Brennesselblätter, Giersch und Vogelmiere gemischt und das Ganze mit ein paar Gänseblümchen-Blüten verziert. Peters Portion war sogar noch reichhaltiger: einige Maiglöckchen- und Herbstzeitlosenblätter hatte Gabi daruntergemischt. «Geniesse den Salat», meinte Gabi lächelnd zu ihm. Sie wusste, es würde sein letzter sein.